Que seja tarde,
Seu dia de se desgarrar,
Passeia pela sala,
O cheiro de jacarandá.
E assim a noite,
te leva cedo, meu filho,
Me largas aqui sentada,
Pra melhor sentir o pinho.
Um Dia , cupim me rasga,
Madeira não silencia,
Sou tronco mas não raiz.
Passeio madeira podre,
Mas finquei no chão
Um poeta aprendiz
Não choveu,
E nem há roseira,
Mas o ritmo,
As cores.
Sim, as cores que a música traz
me fazem lembrar.
Pequena varanda,
Que não é na frente nem atrás,
E cores, e flores,
E plurais sem cor,
Pra rimar com amor.
Os religiosos furtos de CD
E a mente sem querer pensar,
E o corpo sem precisar ver.
basta o pé pisar pra saber.
Terra boa de lembrar,
Um tempo que sempre vou ter.
Pinta a bola,
Borda o lance,
Dor histórica essa de vencer,
não ser esquecido é a maior revanche.
Vence feio meu amigo,
O pecado é seu,
Pra gente só desgosto,
Pro mundo, mais um Europeu.
Pinta a bola!
Borda o lance!
Cadê minha avó costureira?
Acho que essa pintura até minha mão sem coordenação.
É preferível perder jogando bonito
A ter que engolir essa seleção!
Água, a mão limpa,
o sujo do dinheiro,
fácil, nosso, sem mágoa,
que problema tem
Se a mão limpa com água?
Água e mão limpam,
o Sujo do dinheiro,
o sujo do traseiro,
O corpo, o espírito
E o sangue da faca.
Que poema tem,
Sem mão limpa e água?
